Exigimos la libertad de los miembros de Greenpeace

http://www.activistasporelclima.com/unete_juantxo.php

¿Qué es el Bullying?

http://www.youtube.com/watch?v=lb_23FbSHmY

Y sí, aún quiero ser profesora, pero con miedo

http://www.youtube.com/watch?v=aQsO1OYB6pk

¡Qué viva la Aldao!

Copio y pego de la Voz de Galicia, edición del 18 de noviembre de 2009

El miedo al alba de Aute y Aldao
El ciclo «Poetas di(n)versos» arrancó anoche con un abarrote en Salvador de Madariaga para el primero de los recitales
Les separan casi tres décadas y les une el temor al alba, al día que se avecina. Él lleva años cantándolo: «Si te dijera amor mío, que temo a la madrugada, no sé qué estrellas son estas, que hieren como amenazas». Ella lo cuenta en un poema, uno de los que recitó anoche en la abarrotada casa de cultura Salvador de Madariaga, en la calle Durán Loriga: «Supoño que son demasiado inestable no que a amenceres se refire, e non chegarían os dedos da cidade para contarche as veces que o fixen mal...». Luis Eduardo Aute (Manila, Filipinas, 1943) y Lucía Aldao (A Coruña, 1982) mostraron anoche sus versos en el estreno del ciclo Poetas di(n)versos, puesto en marcha por la Concejalía de Cultura. María Xosé Bravo habló de la abarrotada entrada como «un espazo para a palabra estremecida que diría Manuel María», del que recitó un poema sobre el poema, «un ser vivo que nunca morre», decía el poeta chairego. La concejala también evocó a Celaya y a Pessoa para sentenciar que la poesía «ten un futuro espléndido».

La presentadora y coordinadora de este ciclo, Yolanda Castaño, calificó el mismo como «un luxo arelado», convocando luego a los presentes a volver «os martes de mediados de mes» para escuchar «voces de aquí e de acolá», autores de todas las lenguas de la península Ibérica y de diversos géneros.

Romper la solemnidad

Lucía Aldao, que participa como cantante en varios proyectos con una voz que quienes la conocen califican como magnífica, hizo gala de la frescura, de su capacidad de romper la solemnidad de este tipo de recitales bromeando, «para os que veñen de fóra, que saiban que aquí habitualmente os recitais poéticos facémolos no estadio de Riazor». Al concluir el recital una de las asistentes valoraba por teléfono lo hecho por la poeta: «Está abarrotado e recitou moi ben, encantoume...».

Entre los poemas que recitó Lucía Aldao estaba un irónico y divertido «Sostiene Aldao», evocando a Tabucchi, y en otros relacionados con el amor, o el desamor, no faltaba el requiebro final de un número de nueve dígitos, el de su teléfono móvil. A Aute también le gustaron sus poemas y los elogió, después de pedirle un bis.

Aute optó por los Poemigas; «son ocurrencias, juegos de palabras; ni greguerías ni haikus; les puse ese nombre por si pudieran tener alguna miga de poesía». Divirtió a la concurrencia, que ya se citó para el 15 de diciembre con Luis García Montero y Luz Pozo Garza.

Un hombre no soporta tener a una mujer como rival sentimental

Como bañarse desnuda en el agua salada
como el sabor a helado de limón...
Como el olor a café y tostadas
como alcanzar un tren que se escapa...

Posiblemente ausente

Como algunos ya sabéis, empiezo el "Máster Universitario en Profesor de Educación Secundaria Obligatoria y Bachillerato, Formación Profesional y Enseñanzas de Idiomas" mañana en Salamanca. Este año no voy a ir y venir, me quedo allí en un piso, a pesar de que estoy también matriculada en la Escuela de Magisterio de Zamora. Una burra, así soy yo. Aunque el primer contacto con Magisterio no me entusiasmó, no voy a darme por vencida por dos clases, aunque si el sentimiento hacia la carrera sigue como hasta ahora, mucho me temo que la voy a dejar. El título del post responde a una de mis mayores inquietudes al irme a vivir a Salamanca, no tengo ni idea de si tendré acceso a internet en el piso o no, y eso implica que escriba más o menos. Aunque todo este tiempo he tenido internet y he escrito bastante poco,ya me conocéis, aunque sujeta a vaivenes, siempre vuelvo.

LA HABITACIÓN DEL HIJO

Lo conoce mejor que a ella misma. O creía conocerlo, porque el joven silencioso y reservado que ahora vive en la casa le parece, en ocasiones, un extraño. El niño dejó de serlo hace tiempo. A veces, cuando está fuera, la madre se queda un rato en su habitación, callada, mirando los objetos, los libros –ella compró los primeros y los puso allí, soñando con el lector que alguna vez sería–, las fotos de amigos, de chicas. Las medallas que ganó en el colegio, tenaz, esforzado. Valiente como ella procuró enseñarle a ser. Con el ejemplo del padre: un buen hombre que nunca dice tres frases seguidas, pero que jamás faltó a su deber, ni hizo nada que no fuera honrado. Que educó al hijo con más ejemplos que palabras.

Inmóvil en la habitación, aspira su olor. Desde hace mucho es seco, masculino. Distinto del que tanto añora: aroma de cuerpecito menudo en pijama, olorcillo a carne tibia, casi a fiebre. A bebé y niño pequeño, que con el tiempo se desvanece y no regresa nunca. El crío que aparecía en la cama a medianoche con las mejillas húmedas, después de una pesadilla, para refugiarse a su lado, entre las sábanas. Quizá algún día recupere ese olor con un nieto, o una nieta. Con otro cuerpecito al que estrechar entre los brazos. Ojalá no esté demasiado mayor para entonces, piensa. Que aún tenga fuerza y salud para ocuparse de él, o de ella. Para disfrutarlos.

Libros. Hay muchos en la habitación, y jalonan veinticinco años de una vida. Infantiles, aventuras, viajes, textos escolares, materias universitarias, novela, ensayo, arte, historia. Desde niño, leyéndole cuentos e historietas, orientándolo con cautela, ella fue transmitiéndole el amor por la palabra escrita. La puerta maravillosa a mundos y vidas que acaban por multiplicar la propia: aspiraciones, sueños, anhelos cuajados en largas horas de lectura y templados en la imaginación. La intensidad de una mirada joven que explora el mundo en el descubrimiento de sí misma. Estos libros llevaron al muchacho a reconocerse entre los demás, a moverse con seguridad por el territorio exterior, a descubrir y planear un futuro. A estudiar una carrera bella y poco práctica, relacionada con la lengua, el pasado, el arte y la historia. A licenciarse en sueños maravillosos. En cultura y memoria.

Ahora ella, inquieta, se pregunta si hizo bien. Si la lucidez que estos libros dieron a su hijo no sirve más bien para atormentarlo. Lo sospecha al verlo salir de casa para entrevistas de trabajo de las que siempre vuelve hosco, derrotado. Cuando lo ve teclear en el ordenador buscando un resquicio imposible por donde introducirse y empezar una vida propia: la que soñó. Cuando lo ve callado, ausente, abrumado por el rechazo, la impotencia, la falta de esperanza que pronto sustituye, en su generación, a las ilusiones iniciales. Recuerda a los amigos que empezaron juntos la carrera animándose entre sí, dispuestos a comerse el mundo, a vivir lo que libros y juventud anunciaban gozosos. Cómo fueron desertando uno tras otro, desmotivados, hartos de profesores incompetentes o egoístas, de un sistema académico absurdo, injusto, estancado en sí mismo. De una universidad ajena a la realidad práctica, convertida en taifas de vanidades, incompetencia y desvergüenza. Pese a todo, su hijo aguantó hasta el final. Fue de los pocos: acabó los estudios. Licenciado en tal o cual. Un título. Una expectativa fugaz. Luego vino el choque con la realidad. La ausencia absoluta de oportunidades. El peregrinaje agotador en busca de trabajo. Los cientos de currículum enviados, el esfuerzo continuo e inútil. Y al fin, la resignación inevitable. El silencio. Tantas horas, días, años, de esfuerzo sin sentido. La urgencia de aferrarse a cualquier cosa. Hace una semana, cuando llenaba el formulario para solicitar un trabajo de dependiente en una tienda de ropa de marca, el consejo desolador de un amigo: «No pongas que tienes título universitario. Nadie emplea a gente que pueda causarle problemas».

Tocando los libros en sus estantes, la madre se pregunta si fue ella quien se equivocó. Si no tendría razón su marido al sostener que no está el mundo para chicos con sueños en la cabeza y libros bajo el brazo. Si al pretenderlo culto y lúcido no lo hizo diferente, vulnerable. Expuesto a la infelicidad, la barbarie, el frío intenso que hace afuera. Es entonces cuando, abriendo un libro al azar, encuentra unas líneas subrayadas –a lápiz y no con bolígrafo ni marcador, ella siempre insistió en eso desde que él era pequeño–: «En el mar puedes hacerlo todo bien, según las reglas, y aun así el mar te matará. Pero si eres buen marino, al menos sabrás dónde te encuentras en el momento de morir».

Se queda un instante con el libro abierto, pensativa. Releyendo esas líneas. Después lo cierra despacio, devolviéndolo a su lugar. Y sonríe mientras lo hace. Una sonrisa pensativa. Dulce. Tal vez no se equivocó por completo, concluye. O no tanto como cree. Puede que él forjara sus propias armas para sobrevivir, después de todo. Quizá mereció la pena.



PATENTE DE CORSO, POR ARTURO PEREZ REVERTE

Dictadura es el régimen en el que
la gente recita en lugar de pensar

Santiago de Compostela y María Meijide

http://www.galiciaparaelmundo.com/blog/index.php?page_id=51&recurso_id=2833&name_page=Reportajes+del+programa

Mi enlace va dirigido a un vídeo que hay en mitad de la página. ¡A disfrutar!

El camino más largo entre dos puntos es la burocracia

Los rincones de París

Anoche, después de un día de ir y venir de acá para allá haciendo cosillas, Gonza y yo decidimos regalarnos una noche romántica, así que nos engalanamos, y nos fuimos a la zona de St.Michel-Notre Dame. Paseamos por la plaza de Notre Dame, nos besamos en un puente sobre el Sena mientras escuchábamos a un músico improvisado cantar "Californication" y luego buscamos un sitio donde cenar, la oferta era variada, italianos, griegos, japoneses, franceses, turcos... Nos metimos en un francés para comer una fondue, pero el camarero era muy borde, había unos clientes discutiendo a voz en grito con otro camarero, así que nos fuimos... Finalmente, un chino nos sedujo, sencillo y vacío, y doy gracias a la vida porque salieramos del francés... los camareros eran absolutamente encantadores y he de decir que Gonzalo y yo tuvimos una opinión unánime: ese sitio tenía los mejores rollitos de primavera que habíamos probado en la vida...

I am a teacher!!!!!!

Finalmente, ya no estoy en paro, nada extravagante, ni siquiera formal; le voy a dar clase a un chico de Sudán, que trabaja en la embajada de ese país y hace un doctorado en la Sorbona. Parece un tío de fiar. Y es que he tenido respuestas de todos los tipos a mi anuncio: gente interesada efectivamente en recibir clase, gente que me quería como comercial, como camarera,incluso como modelo, pero también zumbados interesados en mí, en mi compañía, en mi sexo... Así que después de todo, esto es un éxito rotundo!!

Reelección presidencial, por Antonio Tausiet

Este post ha sido tomado de:


Tausiet
& Zaragózame


Reelección presidencial
Jul 20th, 2009
by A. Tausiet.

Ayer mismo, el presidente de Nicaragua, Daniel Ortega, manifestó su interés en reformar la Constitución del país para poder optar a la reelección. En los últimos tiempos, referéndum mediante, han sido varios los países de régimen presidencialista de América Latina que han modificado sus Cartas Magnas para ofrecer la posibilidad de que sus dirigentes continúen en el poder. El caso más reciente ha sido el intento de Manuel Zelaya de consultar al pueblo hondureño al respecto, abortado por un golpe de estado.

La posibilidad de continuar los mandatos presidenciales es vista con recelo desde los ámbitos conservadores: pero sólo si se trata de dirigentes izquierdistas. Colombia, cuyo presidente Álvaro Uribe pretende realizar este cambio, es un ejemplo de país con políticas seguidoras de Estados Unidos. También Argentina y Perú han hecho esas modificaciones.

Las razones aducidas a favor de la continuidad presidencial son la posibilidad de continuar con las políticas emprendidas; países como Ecuador, Bolivia o Venezuela, que han alcanzado mediante las urnas gobiernos con políticas sociales, verían de nuevo cómo los derechos de los pobres sufrirían una involución. Pero las desventajas del nuevo sistema también son claras. Dejemos hablar al mismísimo Simón Bolívar, héroe libertador (discurso pronunciado en 1819):

"La continuación de la autoridad en un mismo individuo frecuentemente ha sido el término de los gobiernos democráticos. Las repetidas elecciones son esenciales en los sistemas populares, porque nada es tan peligroso como dejar permanecer largo tiempo a un mismo ciudadano en el poder. El pueblo se acostumbra a obedecerle, y él se acostumbra a mandarlo, de donde se origina la usurpación y la tiranía. Nuestros ciudadanos deben temer con sobrada justicia que el mismo magistrado, que los ha mandado mucho tiempo, los mande perpetuamente".

No obstante, insistiremos en un dato objetivo: los procesos de modificación legislativa para posibilitar la reelección de presidente se dieron al mismo tiempo en Argentina, Perú y Venezuela, siendo sólo este último caso denunciado por la prensa internacional, que bien por motivos ideológicos, bien por intereses empresariales, consideran un peligro la continuidad en el poder de Hugo Chávez y su revolución bolivariana.

El modelo se aplica en diferentes países del mundo (Francia, Alemania). Y la prohibición expresa de repetir mandato la podemos encontrar en territorios muy dispares (México, Italia). Conclusión: en sí misma, la posibilidad de que un presidente pueda seguir gobernando -siempre que obtenga el respaldo de sus electores- no es negativa. Pero hay que tener en cuenta que desde el poder es más sencillo orientar a la opinión pública que desde la oposición; y que no es lo mismo un gobierno decidido a combatir el desequilibrio económico y social de su población que otro al que los marginados le importen un carajo y siga las directrices de la oligarquía, la metrópoli y los poderes no emanados de las urnas.

PARIS

Mañana se cumple una semana de mi mudanza a París. Ahora empezamos a asentarnos, ya estoy matriculada en la Alianza Francesa para mejorar mi oxidado francés, me han contestado a una oferta de trabajo, y hemos finiquitado (más o menos) las compras para la casa. Vivo con Gonzalo, como ya sabéis, con una chica serbia llamada Vesna y con su conejo. El piso está en pleno centro de Paris, a 15 minutos de la Sorbonna, y a 5 paradas de metro de Notre Dame. Cuando vi el piso, la zona, me enamoré de él, me da pena que tan sólo vaya a vivir aquí un par de meses. Es un sueño. Como en todos los sueños, hay obstáculos, madrastras, la cocina enana, los fuegos móviles, el conejo que se asustó y me pegó un mordisco, las tareas domésticas, los parisinos estirados y bordes. La verdad es que llegué repleta de ilusiones pero también de miedos, la convivencia con mi pareja en Limerick había sido maravillosa, ¿se repetiría?, ¿o estos 9 meses de separación nos habrían afectado?, ¿encontraría trabajo con mi francés de troglodita?... Si dijera que todos esos miedos se han evaporado, sería una vil mentirosa. Esto es uncroyable, magnífico, y cuando vivimos un sueño así quizás nos dé pánico que se acabe. Tal vez no sea malo tener miedo, porque eso implica que hay un sueño, que somos felices; tal vez se trate de tener miedo pero de disfrutar dentro de él, de tener el coraje de afrontarlo y superarlo y abrir los ojos al presente, que como bien decía mi amigo Tausiet, es lo único que tenemos. Mi presente es fascinante, soy feliz, con pequeños problemas, con miedos, pero feliz. Ayer Gonzalo libró, lo tuve todo el día para mí y el miedo se disipó, éramos felices, estábamos enamorados, fascinados el uno con el otro y con la ciudad que nos rodeaba. Y es que París es toda una sorpresa: camareros que te siguen al baño y ligan contigo mientras esperas para hacer pis, paseos en patines los viernes por la noche, lugares insospechados y tremendamente románticos. Será París, será el amor, o mi ilusión, que más da, aquí soy feliz.

¿Y en esto nos gastamos el dinero?

En el País de hoy se lee:


El Ejército prueba su 'arma estratégica'

Un caza deja caer un proyectil de 5,1 metros y 1.400 kilos. A los pocos segundos, el motor del misil se enciende y éste comienza su viaje autónomo, a casi 1.000 kilómetros por hora (0,9 Mach) y a sólo 30 metros del suelo. Su sistema de navegación (inercial, GPS y de reconocimiento del terreno) le conduce hacia su objetivo, a 350 kilómetros de distancia. Cuando lo identifica, se eleva y cae en vertical sobre él.

Imágenes como las que se reproducen en este vídeo no son nuevas. Lo que las hace diferentes es que el avión es un F-18 español. Y el misil, uno de los dos Taurus KEPD 350 lanzados por vez primera a mediados del pasado mes de mayo. Una bomba de precisión capaz de colarse por una ventana y de perforar un muro de cuatro metros de grosor. Sin duda, el arma más poderosa de las Fuerzas Armadas españolas. Y también la más cara: unos 950.000 euros por unidad.

Los F-18 españoles que participaron en los bombardeos de la OTAN en Bosnia en 1995 lanzaron bombas GBU-16 de 453 kilos y guiado láser. Los pilotos debían ver su objetivo, a través del iluminador FLIR/LTDR, lo que les obligaba a exponerse a las defensas antiaéreas. No hay, sin embargo, defensa capaz de alcanzar un avión a una distancia equivalente a la que separa Madrid de Alicante. Ni de interceptar un misil que está diseñado para ser indetectable por el radar y vuela a ras del terreno.

El 24 de junio de 2005, el Consejo de Ministros aprobó la compra de 46 misiles Taurus KEPD 350 (y otros dos para entrenamiento en tierra) por 57,39 millones de euros. La firma de ingeniería Sener es la contratista principal, aunque los misiles los fabrica la germano-sueca Taurus Systems GmbH, participada por la compañía europea EADS.

España recibió sus dos primeros misiles en octubre de 2007 y se convirtió en el segundo usuario del Taurus tras Alemania, que ha adquirido 600. Para el Ejército del Aire español supone un salto cualitativo sumarse al selecto club de los que tienen misiles de crucero de alcance medio. Pero el Taurus es inútil sin un avión que lo lance y su integración en el F-18 ha sido la tarea del Centro Logístico de Armamento y Experimentación (Claex) del Ejército del Aire.

Para verificar su eficacia, dos F-18 del Claex y dos del Ala 12 de la base de Torrejón se desplazaron en mayo al polígono de tiro de Overberg, en Suráfrica. ¿Por qué tan lejos? Porque no hay en España ni en Europa un campo de las dimensiones y características adecuadas.

La Operación Cruz del Sur desplazó a 70 militares, así como aviones de reabastecimiento en vuelo (B-707), de transporte (C-130 y C-295) y de búsqueda y salvamento (Fokker 27), al otro extremo del continente africano, en un viaje de más de 8.500 kilómetros, con una única escala en Libreville (Gabón).

Tras varios ensayos, lanzaron dos misiles operativos, a los que se reemplazó la cabeza de guerra Mephisto (cargada con 500 kilos de explosivo) por un kit de monitorización de parámetros. Al margen del precio de los Taurus y del propio despliegue militar, sólo el uso del polígono costó 631.359 euros.

"Los misiles más caros son los más baratos", dice un general del Ejército del Aire, parafraseando a Florentino Pérez. "No sería lógico usarlos para destruir un tanque, pero sí una planta nuclear. Es nuestra arma estratégica".

People will forget what you said
people will forget what you did
but people will never forget
how you made them feel

-Maya Angelou-

¡¡¡¡¡LICENCIADA!!!!!

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Visita de Gonzalo

Ya es un hecho factible, mi novio viene a verme la semana que viene!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

¡Y seguimos avanzando! ¡Aleluya!

Un artículo del periódico el País de hoy dice así:

El Consejo de Ministros ha aprobado hoy el anteproyecto de la Ley de Salud Sexual y Reproductiva que, entre otras cosas, contempla el derecho al aborto libre hasta la semana 14 y hasta la 22 en una serie de supuestos, tal y como hoy ha adelantado EL PAÍS.

La vicepresidenta primera del Gobierno, María Teresa Fernádez de la Vega, acompañada de la ministra de Igualdad, Bibiana Aído, ha asegurado tras el Consejo de Ministros, que "las palabras derechos, garantías, seguridad y respeto" definen este anteproyecto, que pretende "salvaguardar la dignidad de las mujeres".

En opinión del Gobierno, con la nueva ley se ofrece una mayor garantía jurídica a las mujeres, a quienes se les reconocen plenamente sus derechos; además, esa garantía se extiende a los profesionales, que tendrán una norma clara sobre cómo y cuándo practicar un aborto.

Además, según ha asegurado la ministra de Igualdad, la nueva legislación es "lo más equilibrada posible" ya que es fruto de un largo debate en el que han participado el Parlamento, expertos, organizaciones sociales, mujeres, jóvenes y profesionales.

La nueva ley, además, obligará a los poderes públicos a llevar a cabo las prestaciones recogidas en la norma. Según ha declarado Aído, será la alta inspección sanitaria quien "velará para que los derechos y deberes recogidas en la ley se cumplan".

Aído ha asegurado que la normativa se ajusta a la legislación de los países de nuestro entorno y cumple con las directrices marcadas por los organismos internacionales.

La nueva norma sustituye a la actual legislación, vigente desde 1985, y que despenalizaba el aborto en los supuestos de violación, graves malforaciones del feto y daño para la salud física y psíquica de la madre.

Adiós a Antonio

Me gustaba Antonio Vega. Controvertido, solitario, asocial, autodestructor... Un hombre auténtico y un genial compositor. ¿Sus compañeras? La heroína y la música. ¿Los míos? La persiana entrecerrada, su voz y "el sitio de mi recreo"

Los últimos exámenes

Ya es oficial. En menos de 24 horas tengo mi primer examen del segundo cuatrimestre del último año de carrera. Empieza la cuenta atrás, el primero de los últimos. O eso espero. Agobios, tensiones, nervios pero también muchas ilusiones, por acabar. Aunque también están esas ilusiones compartidas, los buenos recuerdos, los buenos profesores (escasos en filología, dicho sea de paso) y los mejores amigos. Y es que nunca olvidaremos los pinchos de Caballerizas, los melenas de la plaza, los guiños entre nosotras, los ligoteos, los bailes, las ojeras, noches de juerga y noches de estudio, a Pardo y su meneo hipnótico, las risas con Pastor, las posturas de Viorica, el feminismo y el negrismo apasionados de Olga Barrios, ni a Juan, el único profesor capaz de hacerte mear de risa explicando el Great Vowel Shift. Aún parece ayer cuando estaba en el despacho del temible Mayo explicándole porqué había hecho el ensayo sobre la vida de una prostituta, y sí, no me comió, se rió conmigo! Y Javi, y Manolo! Y mis amigas, las que ahora siguen conmigo, y las que se quedaron por el camino. Todas perdidas, pero valientes y decididas, a encontrar nuestro lugar en el mundo. El 28 nos reunimos todas de nuevo, o casi todas, Marta vuelve de Londres, Leyre y yo acabamos los exámenes, Tesa se fue a Magisterio, ojalá pueda volver a rememorar sus juergas de filóloga. Ely sigue con su japonés, pero ahí sigue su vena, y su carácter, ese que, a pesar del tiempo y de las adversidades, nunca cambia. El 28 será la fiesta de despedida de filología. ¿Y después? Quizás en el INEM. No lo sé. Pero sí sé una cosa, que estos 5 años de felicidad y de amistad serán nuestros pilares. Que tenemos a Shakespeare, a Pound, a Eliot, a Ginsberg, a Marlowe, a Hawthorne, a James, a Austen, a Poe, a Chopin, a Plath y a muchos más para que nos sujeten en las dificultades. Y nos tenemos las unas a las otras. Y también sé otra cosa, si no me pongo a estudiar ahora mismo, seguiré siendo quasi-filóloga un tiempecillo más.

La píldora del día después

Por fin, un paso adelante para la mujer. La píldora del día después a la venta en farmacias en tres meses, sin receta médica, sin médicos prejuiciosos, sin salas de espera. ¡Un buen día para la libertad femenina!

De Carrillo a Fraga

"Para que Fraga envejezca bien, le recomiendo que fume... y que deje de ser de derechas"

Henry James

El escritor y crítico Henry James me ha tenido ocupada durante la totalidad del fin de semana. He tenido algo de lado a mi novio, a mis amigas y a mi familia ( a mi novio algo menos, para ser sincera). Aunque me ha dado algunos dolores de cabeza, no ha estado mal. Me he sumergido en decenas de páginas, libros, artículos, ensayos... sobre él y su controvertida obra, la mayoría de las veces para comprobar desesperada que no había absolutamente nada de lo que yo estaba buscando. Y es que tanto internet como las bibliotecas que he consultado (cuatro, dos de ellas pertenecientes a la Facultad de Filología) están llenas de estudios sobre The Portrait of a Lady, The Bostonians, The Princess Casamassima o Roderick Hudson, pero no hay apenas nada sobre una de sus obras menos conocidas: The Europeans, y lo que había, no era de mucho interés para mi "research paper" (especie de trabajo de investigación). Pero al fin, combinando mi previo conocimiento de él con lo que he encontrado por ahí, conseguí terminar mi trabajo satisfactoriamente. No sé si a María Eugenía, profesora de Novela Norteamericana S.XX, le gustará, pero a mí sí y además me ha servido para reafirmar mi opinión de James: este tío era cojonudo.
Pero en época de exámenes una no puede parar: ahora os dejo para estudiar la evolución del inglés del siglo V hasta nuestros días. Interesante pero complicado en exceso.

Una candidata a Miss Universo

Y yo pregunto, ¿es esa una chica guapa?

La vida no se mide por el número de veces que respiramos
sino por los lugares e instantes que nos quitan la respiración.

Anónimo

El último año de carrera y sus angustias

COPIO Y PEGO DEL BLOG DE LEYRE: http://recuerdosdeunashinigami.hautetfort.com/archive/2009/04/19/lo-impensable.html CON MI COMENTARIO A SU ENTRADA

Lo impensable

Si, puede parecer impensable, incluso a mí me lo parecía, pero ha llegado el momento. Estoy cansada de estudiar. De hecho, estoy MUY cansada de ESTUDIAR. Que no de aprender, que es algo muy distinto. Estoy harta de profesores malos, egocéntricos y prepotentes, estoy harta de presiones, exámenes y normas, y sobre todo, de estudiar SIEMPRE lo mismo. No sé quién diseñó el programa de filología inglesa, pero una vez llegas a cuarto es bastante aburrido. Como en cuatro años no da tiempo ni de broma a profundizar en la materia correctamente (si es que Salamanca es el único sitio de España, que yo sepa, donde esta carrera no es de 5 años), vemos todo mal y corriendo, superficialmente, repitiendo las mismas generalidades año tras año. Y eso que me he pasado un año de "descanso" en Japón, viendo cosas totalmente distintas de las que estaba aprendiendo en filología, pero siento que casi casi estoy reviviendo una mezcla entre segundo y tercero de carrera -alguna excepción hay- todo me suena ya muy viejo. No me puedo imaginar cómo debe de ser para los que no se toman un año en medio. Deben estar aún más deseosos de acabar que yo. Y para mejorar el asunto, el máster nuevo que han creado de filología inglesa es una REPETICIÓN de lo que se da en la carrera. Sólo que supongo que te piden más trabajos por tu cuenta y habrá más debate y seminarios en clase, pero yo tampoco estaría al 100% segura. Con los profesores que tenemos y los alumnos tal y como somos en España, lo dudo mucho.

La verdad es que estoy más cansada de la universidad que de estudiar, porque cuando me pongo por mi cuenta me acuerdo de cuánto me gusta mi carrera y lo hago con ganas: son las clases las que me están matando. Menos mal que ya termino. ¿Menos mal? Tal vez peor. Porque entonces surge la pregunta....¿y ahora, qué?

Difícil pregunta. Difícil panorama laboral. Difícil situación personal. Estudiar otro año más, sólo uno más, el máster de español para extranjeros (al fin y al cabo, en principio estoy admitida) parece mi mejor opción. Otra cosa no veo. No tengo ganas de estudiar otra cosa, y además la mayor parte de los máster duran dos años, y de eso si que no tengo ganas. Incluso este duraba dos años, sólo que lo han comprimido en uno. Lo mismo para una formación profesional. Y al fin y al cabo, enseñar español me puede dar trabajo en cualquier parte, desde en España a inmigrantes, hasta cualquier país del mundo. Y sino es de profesora de español, pues de otra cosa (casi mejor), pero al menos sé que d eeso podré comer en el extranjero. Y eso para mi resulta fundamental: tener la posibilidad de ganarme la vida en el extranjero. Y es que no sé quién va a querer fuera de España a una profesora de literatura o lengua inglesas que no es nativa.

Si hago algo, es este máster. El caso es...¿realmente quiero seguir en Salamanca un año más estudiando? ¿Y qué hago sino? La mayor parte de mis amigas están con el mismo problema. Tesa se ha metido a Magisterio. Ely se va a ir a Madrid a lo que le salga. Maho quiere encontrar trabajo de algo, lo que sea, en Japón, o sino hacer oposiciones a controlador aéreo o lo que salga. Virginia piensa en matricularse de un par de másters de magisterio, y a lo que salga. Marta, por el estilo. Todas con más o menos pánico al abismo que se abre ante nosotras, ahora salimos de la universidad. Bueno, de la licenciatura.

17:49 Publié dans Ensimismamientos | Lien permanent | Commentaires (1) | Envoyer cette note

Commentaires

Y es que el último año de carrera es un cúmulo de sentimientos: cansancio, aburrimiento, ansias, nervios, estrés, ilusión y miedo. Yo diría que los que predominan son el cansancio y el miedo. ¿y si elijo algo que no me gusta?, ¿y si me equivoco?, ¿tendré trabajo? Porque no, no es fácil combinar algo que nos gusta con algo que nos dé de comer. Que nos lo digan a nosotras, quasi-filólogas.

Ecrit par : Vir | 20.04.2009

No olvides que te espero
y no esperes que te olvide

Desaparecida

Me voy a la ciudad del amor y nunca mejor dicho. Durante dos semanas no estaré, pero no os preocupéis, seré muyyyyyyyyyyyyy feliz.

Hoy

"Programa para hoy: espirar, inspirar, espirar..."

(Buda)

Qué película más mala!!!!!

Ayer una amiga se empeñó en ir a ver "Mentiras y gordas". A mí me sonaba horrendo, pero bueno, como dijo Ali: "podemos echarnos unas risas". Ni risas ni llantos ni demasiados mensajes subliminares. La película se puede resumir en raya, chute, pastilla, polvo, más rayas, más polvos, más pastis, otro polvo y luego otro más. ¡Pero si hay personajes a los que no se les oye! ¡¡¡¡Si es que no sé qué decir del diálogo porque no lo hay!!!! Lo único que merece la pena de la película es Hugo Silva, que el hombre está como un queso...

Hay citas que llegan inesperadamente
y hay citas que ambos sabemos que nunca llegarán

So close, no matter how far

El miércoles me quedé en Salamanca para estudiar en Placentinos (departamento de filología inglesa). Hacía mucho que no lo hacía, quizás demasiado. En el primer semestre me quedaba uno o varios días a la semana a comer, normalmente con mi amigo Chris, al que había mantenido algo al margen de mi vida durante un tiempo, aunque nunca en el olvido, porque a los buenos amigos nunca se les olvida. Ese día lo había llamado para comer con él, pude sentir su alegría desde el primer momento, incluso me dió las gracias por comer con él, y yo encantada de mi regreso, de volver a escuchar su risa, y sus problemas, y sus inquietudes, y su mala leche. Pero no fue el único reencuentro. Cuando bajaba por Placentinos los ojos se me pusieron como platos, ¿ese es Jeremy? ¡no puede ser!, pero sí, al otro lado de la calle había un chico con la misma cara de "estoy viendo a un fantasma" que yo. Entonces sólo acudían a mi mente preguntas, ¿qué haces aquí?, ¿cuándo has venido?, ¿por qué no me has llamado?, ¿por cuánto tiempo te quedas? pero... pero... preguntas formuladas con tanta incredulidad y tanta rapidez que era imposible que él acertara a responder. Así que hizo algo muy propio de Jer, abrió los brazos y dijo( con la 't' inglesa) "cállate y abrázame". Había pasado sobre un año y medio desde la última vez que nos vimos y los e-mails habían sido bastante escasos. Sí, soy un maldito desastre. Pero al minuto de estar juntos fue como hace dos años atrás, cuando pasábamos todo el día juntos, cuando la gente miraba a Chris y luego a Jeremy y decían "venga, va, confiesa, ¿con cuál de los dos estás?" y tenía que enfadarme hasta que creían que de verdad sólo éramos amigos. Quizás eso es lo que tienen de especial Chris y Jeremy. Soy una chica que ha tendido a mezclar el amor con la amistad, hasta perderme con su delineamento (si es que lo hay). Pero puede que sea eso lo que tengan Chris y Jeremy que los hace diferentes, que saben ser sólo amigos, o quizás saben hacer de mí una simple amiga. Sea como sea, sé que puedo abrazarlos cuantas veces desee sin temores, sin resquemores, sin segundos sentidos. Y también sé, que sea cual sea la distancia entre nosotros, cuando nos reencontremos, nos sentiremos igual que cuando comíamos juntos, cuando quedábamos para corregirnos los trabajos en inglés/español, cuando tomábamos un café y al rato otro café, y al rato una llamada de socorro de Chris, que siempre deja todo para el último momento y al final le pilla el toro. A veces, he quedado con amigos (y esto sí incluye al género femenino) y me he sentido perdida, derrotada intentando imaginar qué fue lo que un día nos unió. Sé que con ellos no.

Antonio Tausiet crea dos nuevas páginas

El filógolo (como a él le gusta denominarse), crítico, bloggero, actor/director de cortos y escritor Antonio Tausiet nos deleita con la creación de otras dos páginas, una sobre Shakespeare http://shakespeareobra.wordpress.com/ y otra sobre Christopher Marlowe http://marloweobra.wordpress.com/
Mi más sincera enhorabuena ante un gran trabajo como este. Sigues siendo mi profesor favorito. Miles de besos.

Sobre todo su trabajo: http://seronoser.free.fr/

Lecciones de urbanidad

Y cuando la cague haga el favor
de engalanar la boñiga
que admirado el mundo diga
¡qué lindo caga el señor!

(Serrat)

Aquellas pequeñas cosas

Son aquellas pequeñas cosas...
nos hacen que lloremos
cuando nadie nos ve

(Serrat)

En honor de Marta, que hoy deja la varicela atrás

¡Hombres! Mejor cerdos que dan jamones
¡y menos preocupaciones!

Un gran día para el mundo y para los derechos humanos

Ayer, 19 de marzo del 2009, el estado de Nuevo México en Estados Unidos abolió la pena de muerte. Ojalá sea un ejemplo para los 35 estados que todavía cometen "crímenes legales" contra los presos.

A funny sentence

Shortly after marrying an archaeologist, Agatha Christie remarked that an archaeologist is the best husband any woman can have because the older she gets, the more interested she is in her.

De vez en cuando la vida

De vez en cuando la vida
afina con el pincel
se nos eriza la piel
y faltan palabras...

Me encanta este tío

"Patente de corso", por Arturo Pérez-Reverte

"CERVANTES, ESQUINA A LEÓN"

Me gusta la calle Cervantes de Madrid. No porque sea especialmente bonita, que no lo es, sino porque cada vez que la piso tengo la impresión de cruzarme con amistosos fantasmas que por allí transitan. En la esquina con la calle Quevedo, uno se encuentra exactamente entre la casa de Lope de Vega y la calle donde vivió Francisco de Quevedo, pudiendo ver, al fondo, el muro de ladrillo del convento de las Trinitarias, donde enterraron a Cervantes. A veces me cruzo por allí con estudiantes acompañados de su profesor. Eso ocurrió el otro día, frente al lugar donde estuvo la casa del autor del Quijote, recordado por dos humildes placas en la fachada –en Londres o París esa calle sería un museo espectacular con colas de visitantes, librerías e instalaciones culturales, pero estamos en Madrid, España–. La estampa del grupo era la que pueden imaginar: una veintena de chicos aburridos, la profesora contando lo de la casa cervantina, cuatro o cinco atendiendo realmente interesados, y el resto hablando de sus cosas o echando un vistazo al escaparate de un par de tiendas cercanas. Cervantes les importa un carajo, me dije una vez más. Algo comprensible, por otra parte. En el mundo que les hemos dispuesto, poca falta les hace. Mejor, quizás, que ignoren a que sufran.

Pasaba junto a ellos cuando la profesora me reconoció. Es un escritor, les dijo a los chicos. Autor de tal y cual. Cuando pronunció el nombre del capitán Alatriste, alguno me miró con vago interés. Les sonaba, supongo, por Viggo Mortensen. Saludé, todo lo cortés que pude, e hice ademán de seguir camino. Entonces la profesora dijo que yo conocía ese barrio, y que les contase algo sobre él. Cualquier cosa que pueda interesarles, pidió.

La docencia no es mi vocación. Además, albergo serias reservas sobre el interés que un grupo de quinceañeros puede tener, a las doce de la mañana de un día de invierno frío y gris, en que un fulano con canas en la barba les cuente algo sobre el barrio de las Letras. Pero no tenía escapatoria. Así que recurrí a los viejos trucos de mi lejano oficio. Plantéatelo como una crónica de telediario, me dije. Algo que durante minuto y medio trinque a la audiencia. Una entradilla con gancho, y son tuyos. Luego te largas. «Se odiaban a muerte», empecé, viendo cómo la profesora abría mucho los ojos, horrorizada. «Eran tan españoles que no podían verse unos a otros. Se envidiaban los éxitos, la fama y el dinero. Se despreciaban y zaherían cuanto les era posible. Se escribían versos mordaces, insultándose. Hasta se denunciaban entre sí. Eran unos hijos de la grandísima puta, casi todos. Pero eran unos genios inmensos, inteligentes. Los más grandes. Ellos forjaron la lengua magnífica en la que hablamos ahora.»

Me reía por los adentros, porque ahora todos los chicos me miraban atentos. Hasta los de los escaparates se habían acercado. Y proseguí: «Tenéis suerte de estar aquí –dije, más o menos–. Nunca en la historia de la cultura universal se dio tanta concentración de talento en cuatro o cinco calles. Se cruzaban cada día unos y otros, odiándose y admirándose al mismo tiempo, como os digo. Ahí está la casa de Lope, donde alojó a su amigo el capitán Contreras, a pocos metros de la casa que Quevedo compró para poder echar a su enemigo Góngora. Por esta esquina se paseaban el jorobado Ruiz de Alarcón, que vino de México, y el joven Calderón de la Barca, que había sido soldado en Flandes. En el convento que hay detrás enterraron a Cervantes, tan fracasado y pobre que ni siquiera se conservan sus huesos. Lo dejaron morir casi en la miseria, y a su entierro fueron cuatro gatos. Mientras que al de su vecino Lope, que triunfó en vida, acudió todo Madrid. Son las paradojas de nuestra triste, ingrata, maldita España».

No se oía una mosca. Sólo mi voz. Los chicos, todos, estaban agrupados y escuchaban respetuosos. No a mí, claro, sino el eco de las gentes de las que les hablaba. No las palabras de un escritor coñazo cuyas novelas les traían sin cuidado, sino la historia fascinante de un trocito de su propia cultura. De su lengua y de su vieja y pobre patria. Y qué bien reaccionan estos cabroncetes, pensé, cuando les das cosas adecuadas. Cuando les hacen atisbar, aunque sea un instante, que hay aventuras tan apasionantes como el Paris-Dakar o mira quien baila, y que es posible acceder a ellas cuando se camina prevenido, lúcido, con alguien que deje miguitas de pan en el camino. Le sonreí a la profesora, y ella a mí. «Bonito trabajo el suyo, maestra», dije. «Y difícil», respondió. «Pero siempre hay algún justo en Sodoma», apunté señalando al grupo. Mientras me alejaba, oí a algunos chicos preguntar qué era Sodoma. Me reía a solas por la calle del León, camino de Huertas. Desde unos azulejos en la puerta de un bar, Francisco de Quevedo me guiñó un ojo, guasón. Le devolví el guiño. La mañana se había vuelto menos gris y menos fría.

Cuerpos a la deriva

Leo poesía
me hago un dedo
me como un caramelo
cambio la tele
o me permito un plato con tres deseos
me pruebo una falda
me depilo los nervios
¿me atrevo a llamarle
o me aliso el pelo?

Os voy a contar un secreto

Los dos se merecían esta canción, uno por una noche y el otro por un millón

("Mayo de 2002", Luis Ramiro)

Ni un minuto más para Garoña

La central nuclear de Garoña es vieja. Diversos informes han atestiguado que presenta muchos problemas de seguridad: corrosión, fisuras,... En el mes de julio de este año se acaba su vida. En teoría. La dichosa central no es necesaria para el abastecimiento de energía eléctrica. Y sin embargo, los directivos solicitan una prórroga de 2 años. Y me pregunto yo: con un gobierno supuestamente socialista al frente del Estado, ¿podrán los intereses del mercado o los de la salud medioambiental y humana? Tengo muchas dudas al respecto (o al menos quiero tenerlas, porque la trayectoria de este mundo en el que vivimos me da demasiadas pistas, más de las que me gustaría ver). Quizás ya partamos de una batalla perdida, aún así quiero combatirla. Y no estoy sola. Mis compañeros de Greenpeace están ahí, dando guerra, haciéndose ver, haciendo que importen las cosas que importan. Ecologistas en acción también. ¿Y vosotros?

http://www.ciberactuacongreenpeace.es/?cyberid=35

Mamarrachos de mierda

Ese es el 'nick' que tenía un amigo mío hace tiempo en el messenger. En eso pensé inmediatamente cuando leí la noticia. Una niña de 9 años es violada por su padrastro, con tan mala suerte que se queda embarazada, de gemelos. En la decimoquinta semana de embarazo se pone fin al mismo. Lo más lógico del mundo. Una niña de 9 años no está capacitada para ser madre, ni psicológica, ni emocional, ni físicamente. A nadie se le escapa que la salud de la niña corre un peligro serio durante el embarazo. Ahora viene la parte en que vienen a tocar los cojones (y no me gusta hablar mal, nada, pero un ataque tan irracional y fanático me pone los pelos de punta). ¿y quién toca los cojones?, quien los toca siempre. El arzobispo José Cardoso Sobrinho excomulga a la madre y a los médicos que practicaron el aborto. Como gilipollas los hay en todos los lados ( y más en la Iglesia, dicho sea de paso) y se apoyan unos a otros de vicio, el jefe de la Archidiócesis de Olinda y Recife dice: (y copio directamente del País) "todos los adultos involucrados en la interrupción de la gestación, que estaba en la decimoquinta semana, cometieron un homicidio contra dos vidas inocentes". "Se trata de un holocausto silencioso, que mata un millón de inocentes en Brasil y 50 millones en el mundo cada año. Un holocausto mayor que el de los seis millones de judíos, que lamentamos cada año", ha añadido Sobrinho, miembro del ala más conservadora de la Iglesia brasileña.
Como la noticia se comenta a sí misma, voy a dejarlo xq a final no me va a limpiar la lengua ni el Skip.

Frasecita

No podemos impedir lo que no podemos predecir

¿La vida?

La vida es una enfermedad mortal de transmisión sexual

Claus Von Stauffenberg

"No todos los alemanes eran nazis"

Guiño

Este es un pequeño guiño a un amigo que está pasando por un mal momento. Te mando todo mi cariño y todo mi apoyo. La vida sigue, rubio. Besitos.

Gonzalo

Sé que te amo porque en tus ojos he descubierto la belleza

Fernando Maes

Fernando Maes es cantautor. Muy bueno, por cierto. Fernando Maes también fue profesor de biología en mi instituto. Y cuando iba al instituto, en la excursión de fin de curso a París, nos cantaba a Maná en el autobús. Cómo iba yo a imaginar que casi 6 años después, a punto de acabar la licenciatura, iba a ir con mis amigas de toda la vida a un concierto suyo en Zamora, que ese profesor algo taciturno y nada simpático me iba a hacer estar al borde de las lágrimas ( y no por un suspenso). Que me haría echar de menos esos años pero también sentir más de cerca mi presente, me iba a hacer redescubrir un nuevo París, muy diferente a aquel París de juerga, ojos somnolientos y bocas abiertas, para conocer un París con un toque de magia, que nada tenía que ver con la Torre Eiffel o Notre Dame sino con los ojos de un muchacho, un París también gris porque anunciaba una separación inmediata. Empezé hablando de Maes y terminé hablando de Gonzalo. Quizás no sean términos separables. Porque al escuchar "amo tu vida, tus cosas" se me pasan por la memoria momentos de mi vida, pero también de "tu presente y tu pasado, aunque no estés a mi lado." En los recuerdos, como en la vida, las divisiones, la racionalidad, no valen, porque pertenecen a la didáctica del sentimiento.

El destino

"La mayor mentira del mundo es ésta: en un momento determinado de nuestra existencia perdemos el control de nuestra vida y pasa a ser gobernada por el destino"

Paulo Coelho. El Alquimista

Corazones en la Atlántida

"Bobby, ese será el beso por el que medirás el resto de los besos de tu vida"

Stephen King

Barack Obama

Por fin llegó. Hoy llega la esperanza a la Casa Blanca. Y sí, hace un tiempo que me cuesta creer en la política, con lo que me apasionó en su tiempo. Pero Obama me cae bien, y no sólo porque sea negro, aunque sí me parece un hecho a subrayar, un paso adelante en esta historia nuestra cargada de xenofobia, y no digamos la de Estados Unidos, parece mentira que sólo hayan pasado unos años desde que Rosa Parks se negó a ceder su asiento a un hombre blanco en un autobús urbano. La elección del primer presidente negro es un hito en la historia, sí, pero Obama no sólo es un negro e identificarlo exclusivamente como tal sería la primera marca racista. Obama representa la lucha de las clases marginadas por hacerse respetar y valorar. Obama representa la lucha por un mundo mejor o al menos la esperanza de conseguirlo. Obama le choca las cinco a su mujer después de pronunciar discursos con éxito. Parece un tío de la calle, una buena persona con intentaciones honestas. Hoy creo en él, como el resto del mundo. Hacía tanto tiempo que no nos uníamos con la fé puesta en alguien. Y tener fé en él no significa estar pegad@ a la tele hoy, personalmente me niego a ser testigo de la estupidez y pomposidad del acto, pero no se me escapan sus constantes alusiones, de manera directa o indirecta, a los buenos presidentes que ha tenido Estados Unidos: Lincoln, Kennedy,... ni su constante mención a Marthin Luther King. Muchos no estaremos pendientes de la toma de posesión, pero desde nuestras vidas, diferentes y complejas, personas de todas partes del mundo creemos en él. AHORA SÓLO QUEDA, AMIGO MÍO, QUE NO NOS DECEPCIONES.

Actitudes mentales

No extrañéis, dulces amigos, que esté mi frente arrugada: yo vivo en paz con los hombres y en guerra con mis entrañas.

Antonio Machado

Para los que no nos conformamos con quejas o lamentaciones

Amnistía Internacional ofrece la opción de firmar contra el genocidio en Gaza

Para hacerlo, seguid este enlace:

http://www.es.amnesty.org/actua/acciones/israel-y-los-territorios-palestinos-ocupados-protejan-a-la-poblacion-civil/

Positivismo Semántico

Las modificaciones léxicas políticamente inducidas son un terreno ideal para rastrear los síntomas de nuestra propia situación social que las manipulaciones interesadas del lenguaje intentan colar de tapadillo. Tomemos como ejemplo la reciente creación del Ministerio de Ciencia e Innovación, que es síntoma de un aire de los tiempos que afecta por igual a todas las fuerzas políticas y que no depende de personas particulares. Reparemos únicamente en la operación semántica que se oculta tras esta novedad administrativa, y en la circunstancia colectiva a la que responde. Es seguro que a los autores de la fórmula "ciencia e innovación" les guiaba el loable deseo de acabar con el secular desprecio por la ciencia del que tanto se ha acusado a nuestra cultura y el de revestirla con un halo de prestigio social. Pero nótese la estrategia lingüística seguida para ello: se ha descompuesto el tradicional sintagma "educación y ciencia" para buscarle a esta última un mejor partido, la "innovación". Es decir, que subyace a la nueva construcción el supuesto de que al menos una de las cosas que fomentaba el descrédito de la ciencia era precisamente su asociación con la educación, y en concreto con la figura del "profesor" o, peor, del "maestro" (una palabra que reúne dos rasgos semánticos tan embarazosos como "autoridad" y "salario de hambre"). Las razones de ese vínculo deshonroso son variadas, pero es probable que la lamentable condición en que se encuentra la enseñanza pública en muchos lugares de nuestro país haya contribuido a que el término "educación", tras su divorcio forzado de la "ciencia", haya venido a formar pareja de hecho con la "política social", viéndose así mancillado por el estigma que siempre comporta el ser cosa de pobres (no nos extrañemos luego de que haya crisis de vocaciones y de que nadie quiera ser considerado "alumno"); Juan Carlos Rodríguez Ibarra, en EL PAÍS del 2 de julio (¿Crisis económica o de modelo?), proponía lavar esta mancha con una nueva enmienda lingüística: abandonar el gastado vocablo "profesor" y sustituirlo por el más lustroso de "agente organizador" ("animador cibernáutico" podría ser otra posibilidad).
El caso es que, asociada a "educación", la palabra "ciencia" sonaba demasiado a mucho estudiar, a mucho experimentar y a catedráticos extravagantes como cierto personaje de Jerry Lewis, muy capaces de inventar cosas tan impopulares como las bombas atómicas. En su afán de huir -para no crear alarma social, como diría un personaje de El Roto- de la ominosa expresión "crisis", el presidente del Gobierno considera (en entrevista concedida a EL PAÍS del 29 de junio) que la discusión sobre el uso de este término es "un debate académico"; podría haber dicho "una mera cuestión de palabras", pero no: dice debate académico. Es decir, que los académicos no son los científicos -las gentes que se tratan con la realidad de la manera más precisa que hemos llegado a alcanzar-, sino una especie de sofistas o de teólogos escolásticos que se pasan el día discutiendo de palabras ("crisis", "nación", "miembra") sin llegar nunca a conclusiones definitivas a causa de su apego al indeterminismo popperiano. ¿Quiénes son, pues, los que se tratan con las cosas y no pierden el tiempo en debates interminables? ¿Quiénes son los verdaderos científicos liberados de connotaciones educativas y semánticamente coaligados con la riqueza? Sin duda, son los "agentes organizadores" de la sociedad, es decir, los empresarios. Si a la ciencia se le quitan las implicaciones de la enseñanza y se le añaden las de la empresa tecnológica, desaparecen todas sus connotaciones enojosas y se convierte en algo deseable. De ahí que, fuera de contextos ceremoniales, nadie use ya el término "ciencia" y que, pese a la presunta pereza prosódica del hablante-tipo, haya sido sustituido por el eufónico "i más dé más i", que concentra toda clase de signos sumatorios de positividad y de atributos amables; "investigación": hasta la prensa del corazón y otras vísceras recibe un baño de eufemismo cuando se convierte en "periodismo de investigación"; "desarrollo": lo contrario es el subdesarrollo, y ya hemos dicho que la pobreza es una mala compañía semántica; e "innovación", la reciente compañera de la ciencia, significa "innovación empresarial", conocimiento que, en vez de dolores de cabeza, da dinero (¿no es para eso para lo que mandamos a nuestros hijos a las universidades, para que aprendan a ganar dinero?). He aquí cómo el poder mágico del lenguaje permite, sin mermar las arcas públicas, convertir al frikerío de funcionarios apoltronados y estudiantes absentistas en una elite de empresarios de éxito e investigadores radiantes. El lenguaje no podrá evitar, desde luego, que la Universidad se someta a la lógica y a las necesidades de las empresas, cerrando o pauperizando los establecimientos improductivos del sector humanitario, que la enseñanza se transforme en entrenamiento de empleados dóciles, que los debates académicos sean sustituidos por asientos contables y que los viejos principios de la Ilustración, como la verdad y la justicia, se suplan con ajustes financieros y zonas wi-fi. Pero, ya que hemos de tragar píldoras como ésta, no utilicemos términos desapacibles, que ya están las cosas demasiado feas como para que encima aumentemos nuestros padecimientos llamándolas por su nombre. Manuel Rivas (Lo común, EL PAÍS del 28 de junio) ha escrito que "España necesita lexemas de simpatía", y nadie puede discutirle su jurisdicción en este terreno. Carlos Carnero (EL PAÍS, 30 de junio) ha censurado a Juanjo Millás por utilizar lexemas antipáticos para criticar la muy progresista (y, por tanto, positiva y simpática) directiva del retorno de inmigrantes -otros que siempre se ponen negativos- recién aprobada por la Unión Europea. Y hasta Gianni Vattimo, en su "autobiografía a cuatro manos", se pregunta si su enfado con el mundo actual se debe a que su lenguaje es el de un cascarrabias septuagenario o si acaso será verdad que la derecha italiana practica la política de la desvergüenza y que la izquierda que se le opone es oportunista, pusilánime y paralítica (qué Dilema, D'Alema). Ya lo decía el padre Jesús Urteaga en la televisión franquista: "Siempre alegres para hacer felices a los demás".

From José Luis Pardo. El País. 19/07/08

Tragedia en Ribadelago

50 años ya. 50 años desde que las prisas del gobierno franquista por construir una presa en Vega de Tera se cobraron 144 vidas.50 años y nadie ha sido condenado. Nadie ha indemnizado a las víctimas del reventón de una presa construida aceleradamente con materiales pobres. Y no, por supuesto, ni los sanabreses ni los zamoranos enamorados de esa bella comarca, consideramos "indemnizaciones" a las ridículas cantidades que ofrecieron los encargados de las presa, quienes se aprovecharon de la indigencia de los supervivientes para estipular pagos más bien relacionados con ganado que con personas: 25.000 pesetas por niño, 60.000 por mujer y 90.000 por hombre. Y ni siquiera esto se respetó, según muchos supervivientes, se ofrecieron 100.000 pesetas a personas que habían perdido hasta 7 familiares. Y Ribadelago de Franco no fue una solución, un pueblo situado en la umbría construido al estilo andaluz que por supuesto pega mucho con las construcciones de piedra y pizarra de la zona. Nos quisieron hacer callar, pero ni callamos ni olvidamos.

Tetas-Corazón

Ramiro, detrás de unas tetas hay un corazón por explorar

Triste feliz

Y el mandil de todas las abuelas lleva escrito en sus manchas el amor sobre esta tierra